Da Simples Espera

Das coisas que faço, a melhor é esperar. Espero o tempo passar, a manhã findar, a noite se perder, os planos se acabarem, o presente desaparecer, o futuro chegar e o passado engolir tudo. Vivo a esperar, o quê, não sei. Espero como quem aguarda do lado de fora da sala de cirurgias. Impotente... Espero porque só isto me foi dado como dádiva divina. Só me deram a espera. Sempre esperarei porque se em algum momento eu receber aquilo pelo espero, então a espera em si, não seria a dádiva de Deus para comigo. Não foi aventada qualquer possibilidade à minha pessoa que não fosse ver o tempo passar. Que não fosse ver a realização alheia e nos momentos mais débeis, querê-la como minha. Mas, mas, mas... Porque só eu tenho que esperar indefinidamente? Será que existem mais, assim como eu? Se existem, como agüentam o peso da existência? Nunca encontrei quem me fosse igual na vida. Não encontrarei. Mesmo que existam, não os encontrarei, pois o encontrar acabaria com a espera. Eu sempre esperarei o encontro. O par, mas o destino quis me impar. Quantos não quereriam ser impar no mundo! Cansados de ser a mesma coisa como todos ao redor, ser impar seria ser perfeito. E eu, que apenas queria ser mais um com a sensibilidade patética e não me afetar com as coisas pequenas da vida... que queria não me importar com a metafísica da espera, com o sublime do depois. Eu, eu só queria ser mais um como qualquer outro. Um pintor talvez. Mas não de quadros, nada de obras de arte, mas de muros... propaganda política de preferência. Quero a insensibilidade de não me perguntar sobre nada, apenas pintar com letras garrafais nome, número e partido. Mas não! Eu espero que o pintor faça o seu serviço. Espero que o quadro seja exposto. E no final ainda espero. Mas espero com certeza de que a minha encomenda vai chegar. Espero porque, como dizem, quem espera sempre alcança. E assim quando a hora chegar, morrerei da mesma forma como vivi. Sem esforço e sem alterar nada no cotidiano de qualquer cidade, bairro ou pessoa.